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ein eindringliches Debüt

Der Böll war als Typ wirklich Klasse. Da stimmten Gesinnung und Kasse. Er wär' überhaupt erste Sahne, wären da nicht die Romane .

Ich sehe Literatur immer als tendenziös, da sie für den Menschen geschrieben und auf ihn bezogen ist. Es gibt oberflächlich tendenziöse Literatur, die weit weniger bewirkt als möglicherweise irgendein Klassiker, den ich heute noch einmal lese und mir aktualisiere. Wenn ich heute wieder bestimmte Romane etwa von Zola - Tendenzromane - lese, die schon Klassiker sind, dann entdecke ich eine permanente Aktualität, die mir oft mehr einleuchtet als irgendeine sehr tendenziös geschriebene aktuelle Reportage. Auch Goethe war tendenziös. Tendenz bedeutet ja Richtung oder Neigung auf etwas zu, etwa auf eine Blume hin oder die Pershing-Rakete - beides ist tendenziös. Diesen Begriff empfinde ich als nicht im geringsten negativ, ich behaupte, nochmals, daß alle Literatur tendenziös ist - gespannt auf den Menschen und seine Existenz hin.

Willy, der Prinz, war ein Anführer, der allen entsprach. Er kannte alle Burgen und Schlösser, die entlang der Reiseroute in die Landschaft ragten. Einmal fuhr er im ersten, dann wieder im zweiten Bus mit, man wechselte sich im Interesse der Ausgeglichenheit ab, er kannte auch die Bewohner der Schlösser und wurde nicht müde, ihre Familiengeschichten über die Lautsprecheranlage des Reisebusses zu verkünden. „Hier“, hatte er, nur ein Beispiel, irgendwo auf der Westautobahn nach Salzburg gesagt, „sehen Sie Burg Seisenegg; dort lebt die Baronin von Riesenfels, leider in geistiger Umnachtung, taub und blind.“ Ein anderes Mal wiederum, dreißig oder vierzig Kilometer westlich der verfallenen Burg Seisenegg, hatte der Prinz in die Landschaft gezeigt und war sehr, sehr stolz gewesen: „Und hier lag meine Schwadron in Reserve.“ Ein fabelhafter Reiseleiter. Ihre Durchlaucht, ein ältlicher Mann im Steireranzug und mit sorgfältig zurechtgestutztem Schnurrbart, war schließlich nicht nur Nachkomme des fanatisch reisenden Grafen Hans Wilczek, sondern auch „Wiener Landesobmann“ jener „Internationalen Paneuropa-Union“, der Herr Erich Feigl als Bundesobmann und Ihre Kaiserliche Hoheit Otto von Habsburg, erstgeborenes von acht Kindern der Kaiserin Zita, als Präsident vorsaß.

Nachdem die Geschäftsführung bereits durch meine harmlosen Veröffentlichungen auf meinem ersten Blog aufgeschreckt worden war und mich zum Schweigen bringen wollte, war ich gespannt, was nun folgen würde. Mir war klar, dass man mich beobachtete und meine Seite „hinabflogt“ regelmäßig las, und als mich eines schönen Tages im Oktober 2012 eine Kollegin aus der Zentrale privat anrief, war ich nicht weiter überrascht: Sie informierte mich darüber, dass ich Thema in einer Sitzung gewesen sei. Meine Aktivitäten im Netz wurden schon seit längerem verfolgt. Sowohl auf meinen Blogs als auch in den Erwerbslosenforen. Sie meinte, dass meine „Schreibaktivitäten im Internet in der Zentrale schwer unter Kritik stehen“.

Ich dachte in aller Ruhe darüber nach, wie ich nun am besten vorgehen sollte. Schließlich sprach ich meine Teamleiterin an und fragte sie, was sie darüber wisse. Ihre Reaktion war: „Darüber darf ich nicht sprechen.“ Und damit war ja auch eigentlich genug gesagt.

Der Meister sprach: „Der Edle liebt es, langsam im Wort und rasch im Tun zu sein.“

Der Meister sprach: „Der Edle liebt es, langsam im Wort und rasch im Tun zu sein.“

Der Fürst von Sché fragte nach dem Wesen der Regierung: Der Meister sprach: „Wenn die Nahen erfreut werden und die Fernen herankommen.“

Der Meister sprach: Ich habe noch keinen Menschen von wirklicher Charakterstärke gesehen.“ Es erwiderte jemand: „Schen Tschang.“ Der Meister sprach: „Tschang ist der Sinnlichkeit unterworfen. Wie könnte er stark sein?“

Der Meister sprach: „Ich hätte (geheimes) Wissen? Ich habe kein (geheimes) Wissen. Wenn ein gewöhnlicher Mensch mich fragt, ganz wie leer, so lege ich es von einem Ende zum andern dar und erschöpfe es.“

Der Meister sprach: „Gewöhnliche Speise zur Nahrung, Wasser als Trank und den gebogenen Arm als Kissen: Auch dabei kann man fröhlich sein; aber ungerechter Reichtum und Ehren dazu sind für mich nur flüchtige Wolken.“

Gi Lu fragte über das Wesen des Dienstes der Geister. Der Meister sprach: „Wenn man noch nicht den Menschen dienen kann, wie sollte man den Geistern dienen können!“ (Dsi Lu fuhr fort:) „Darf ich wagen, nach dem Wesen des Todes zu fragen?“ (Der Meister) sprach: „Wenn man noch nicht das Leben kennt, wie sollte man den Tod kennen?“

Hätte ich selbst die Vorauswahl treffen müssen, hätte die Liste ganz anders ausgesehen; auf keinen Fall „vergessen“ hätte ich Aragon, Artaud, Aury/Réage, Barjavel, Bataille, Besson, Bory, Brautigan, Capote, Carver, Cendrars, Cioran, Cocteau, Colette, Cossery, Dantec, Debord, Desnos, Dick, Drieu La Rochelle, Echenoz, Ellis, Fante, Frank, Gary/Ajar, Genet, Gombrowicz, Grass, Guibert, Guitry, Hamsun, Houellebecq, Huguenin, Jaccard, Jauffret, Kerouac, Kessel, Larbaud, Laurent, Léautaud, Lowry, Malaparte, Matzneff, McCullers, Miller, Modiano, Montherlant, Morand, Musil, Nabe, Nimier, Noguez, Nourissier, Parker, Pavese, Pessoa, Pilhes, Pirandello, Prokosch, Radiguet, Roché, Roth, Rushdie, Salinger, San-Antonio, Selby, Sempé, Simenon, Sollers, Toole, Toulet, Tzara, Vailland, Vialatte, Weyergans ... aber das wird Gegenstand eines späteren Bandes sein ... und die andern, sei’s drum, auf die bin ich jetzt sauer!

Mir läuft es kalt den Rücken hinunter. Denn ich weiß, dass man auch mir eines Tages den Prozess machen wird. Den Prozess der Kritik, den Prozess dieser Hitliste ... Verzeihen Sie mir! Erbarmen! Ich bitte das hohe Gericht um Milde.“

Margaret Mitchell, dieser liebenswürdigen Sezessionistin, haben wir es zu verdanken, dass sich in den Buchhandlungen der ganzen Welt Jahr für Jahr Tonnen von Kitschromanen mit historischem Hintergrund und/oder Lokalkolorit stapeln. Wälzer, in denen die Nachmittage „strahlend” sind, die Jungen „lebhaft und dünnhäutig” und in denen die Wimpern der Mädchen anfangen, „flink wie Schmetterlingsflügel” zu klimpern. Haben wir wirklich Jahrhunderte lang darauf gewartet, endlich Derartiges zu lesen: „Scarlett erwiderte nichts, aber ihre Augen glänzten, während sich ihr das Herz in leisem Schmerz zusammenzog. Wäre sie doch nur keine Witwe, wäre sie doch wieder Scarlett O’Hara und dort auf dem Tanzboden in einem apfelgrünen Kleid mit dunkelgrünen Samtbändern, die über die Brust herabhingen ...” Wäre doch dieser Roman verweht worden!

Sein einziger Bruder Hartmann, ein Haudegen fern der christlichen und zivilisatorischen Einsicht, hat sich mit der Stadt Bern verfeindet. Deren Anführer, Adrian von Ostermundigen, ist ein ebenso gewaltiger Falstaff und Schürzenjäger wie er, bleibt doch vor den beiden keine Jungfrau im Mittelalter sicher. Zudem sind die verfeindeten Saufkumpane überaus große Würfler und Kartenspieler, der Ostermundiger der geschicktere. Hartmann verliert gegen den Berner im Spiel ein Dorf um das andere, holt sich aber das Verlorene mit Waffengewalt zurück, worauf die Dörfer vom Ostermundiger mit seinem wilden städtischen Gesindel aufs neue erobert werden; so geht es hin und her, Vergewaltigungen, eingeschlagene Schädel, eingeäscherte Dörfer. Eberhard, seufzend seine geistlichen und stilistischen Studien verlassend, die Frage zum Beispiel, wie viele Engel wohl auf einer Nadelspitze Platz hätten, oder subtile Überlegungen den Ablativus absolutus betreffend, begibt sich widerwillig in die Niederungen einer handfesten, aber vertrackten, schlauen und pfiffigen, bald adligen, bald städtischen, bald dörflichen Politik. Er versucht die Vernunft durchzusetzen, Frieden zu stiften, verhandelt mit einer Engelsgeduld, redet bald mit seinem störrischen Bruder, bald mit dem noch stureren Ostermundiger, diskutiert in den Dorfpinten mit den Bauern, in den rauchigen Beizen der Stadt mit den Bürgern und macht sich mit seiner humanen Gesinnung und mit seinen vernünftigen Vorschlägen bei allen verhaßt, während sein gottloser Bruder und der nicht minder gottlose Ostermundiger trotz ihrem Unverstand, der alle schädigt, beim Volk immer populärer werden. Die Zeiten sind roh.

Auch darüber sind wir nun schon im Bilde: trauliche Dämmerstunde, Abendstunde auch hier. Unseren Freund finden wir in einem Restaurant, sagen wir in einer Weinstube der Altstadt, etwas überheizt, alles währschaft, patriotisch, gediegen, auch die Preise, Butzenscheiben, der stattliche Wirt (Traps: „Im Rathauskeller, Kurtchen!“), die stattliche Wirtin, wie wir nun korrigieren müssen, umrahmt von den Bildern der toten Stammgäste, ein Zeitungsverkäufer, der durchs Lokal wandert, es wieder verläßt, später Heilsarmee, Lieder singend, „Laßt den Sonnenschein herein!“, einige Studenten, ein Professor, auf einem Tisch zwei Gläser und eine gute Flasche, man läßt sich’s was kosten, in der Ecke endlich, bleich, fett, schweißbetaut mit offenem Kragen, schlagflüssig wie das Opfer, auf das nun gezielt wird, der saubere Geschäftsfreund, verwundert, was dies alles zu bedeuten, weshalb Traps ihn auf einmal eingeladen habe, aufmerksam zuhörend, aus Trapsens eigenem Munde den Ehebruch vernehmend, um dann, Stunden später, wie es nicht anders sein konnte und wie es unser Alfredo vorausgesehen hatte, zum Chef zu eilen, aus Pflichtgefühl, Freundschaft und innerem Anstand den Bedauernswerten aufzuklären.

Zwei Burschen gingen ganz nah an ihr vorbei und rülpsten ihr ins Gesicht. Sie gingen in eine öffentliche Toilette am Fluß, wo sie mit dem Kind, das sich nicht allein hineinwagte, in das Männerpissoir mußte. Sie schlossen sich in eine Kabine ein; die Frau machte die Augen zu und lehnte sich mit dem Rücken an die Tür. Über der Trennwand zur Nachbarkabine - die Wand reichte nicht bis zur Decke - erschien plötzlich der Kopf eines Mannes, der nebenan hochsprang; dann noch einmal. Dann zeigte sich das grinsende Gesicht des Mannes zu ihren Füßen, da die Trennungswand auch nicht ganz zum Boden ging. Sie flüchtete mit dem Kind aus der Toilette und rannte weg, stolpernd wegen des kaputten Schuhs. Als sie an einer ebenerdigen Wohnung vorbeikamen, wo schon ein Fernseher an war, flog da gerade ein riesiger Vogel im Vordergrund durch das Bild. Eine alte Frau fiel mitten auf der Straße vornüber, auf das Gesicht. Zwei Männer, deren Autos zusammengestoßen waren, liefen aufeinander zu, und der eine versuchte den andern zu schlagen, während dieser ihn nur festhielt. Es war fast Nacht und sie standen mitten in der Stadt, zwischen zwei Bankhochhäusern, an einer Imbißbude, wo das Kind eine Brezel aß; der Verkehrslärm war so stark, als sei eine gleichmäßige Katastrophe im Gang. Ein Mann trat gekrümmt an die Bude heran und verlangte, die Hand auf das Herz gepreßt, ein Glas Wasser, das er dann mit einer Pille schluckte.

Diese Beschreibung stimmte aufs Wort: Die integrierenden und ordnenden Teile des Weltmodells, das Hendriks Vater bis zu diesem Tag wie jeder Professor der Philosophie, der etwas auf sich hält, im Idealen und Geheimen gepäppelt und mit sich herumgetragen hatte, waren dank einer besonders anstrengenden Wahrscheinlichkeitsfluktuation aus der Gesamtanlage seiner Hirnbotanik herausgebrochen und im Kopf eines 46jährigen geschiedenen Versicherungskaufmanns im baden-württembergischen Ludwigsburg gelandet, der zum selben Inertialzeitpunkt, da der Professor auf den Raunzer der Millionärin so grundehrlich antwortete, plötzlich spürte, wie sich schwarmweise unwillkommene und nur scher assimilierbare Überlegungen zur Metaphysik und Soziologie der Kunst sowie den Werken von Benedetto Croce in seinem Hirn reckten und streckten, räkelten und aufbliesen wie liebeskranke Ochsenfrösche. Hilde Pinguin gab Professor Kilian nach seinem Amnesiebekenntnis einfach auf.
„Mmmh! Fein!“
„Sag’ mal, spinnst du?“
„Wieso?“
„Hast du das jetzt echt runtergeschluckt?“
„He“, protestierte Clea mit erhobenen Händen und zu ihm gedrehten Handflächen, „reg’ dich ab. Ist ja wohl nicht giftig. Weiß man doch, daß echte Münzen, wenn man sie schluckt, von der Verdauung ...“
„Nein! Nicht! Hört sofort auf damit! Geht da weg!“, rief eine Stimme von der stillgelegten Rolltreppe her, die sowohl Clea wie Hendrik sofort erkannten.
„Mensch, Röschen ...“, sagte er, und Clea rief gleichzeitig: „... Gott, nicht auch noch diese blöde Kuh ...“
Es war tatsächlich Rosalie.
Typisch, dachte Clea, als sie den Stoffhasen auf der Schulter der herbeieilenden Rivalin sah: Auch wenn die Welt zerfällt, besteht das Weib auf Niedlichkeit. Fragt sich bloß, wie sie das Ding da festgemacht hat. Wenn Hendrik jetzt nicht sieht, wie blöd die ist, so, wie sie da rumschreit und fuchtelt, samt Stoffhase auf der Schulter, dann soll sie ihn meinetwegen haben, dann kann ich ihm auch nicht helfen.
Als Mandelbaum anfing zu reden, fielen Clea fast die Ohren ab.