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OPERAZIONE MINCEMEAT



In un certo senso la storia iniziò qui, nel momento in cui entrai in quell’ufficio e mi spiegarono la mia missione.
Serena, la giovane donna – a questo punto ha poco più di vent’anni – che McEwan ha scelto come io-narrante, ci mette 96 pagine per arrivare al dunque. Non posso fare a meno di non trovarla eccessivamente verbosa: parecchie parti di quelle prime 96 pagine potevano essere eliminate senza conseguenze.
Per carità, McEwan scrive benissimo, Serena racconta piacevolmente: ma ho percepito un certo compiacimento – forse accentuato dalla distanza che McEwan assume verso i suoi personaggi, a cominciare da Serena, che si apprende essere fisicamente un knock out, ma ciò nonostante con relativo successo con gli uomini che adocchia, e adocchiarne sembra essere il suo passatempo preferito, McEwan la presenta come una di quelle creature femminili che sembrerebbero realizzarsi solo in coppia, che senza accompagnatore maschile si sentono dimezzate – e oltre al compiacimento, indulgenza, lungaggine, sbrodolamento.
La gente mi diceva che ero bella e io ci credevo. Avrei dovuto essere sospinta attraverso la vita con quella speciale dispensa che la bellezza concede, scaricando uomini a ogni passo. Invece gli uomini mi abbandonavano, o mi morivano sul più bello. O prendevano moglie.



Ottima la ricostruzione d’epoca.
Le minigonne sono arrivate, Serena le indossa spesso; le ragazze non ne possono più dell’educazione vittoriana che si vorrebbe trasmettere loro, vanno nei pub, bevono, chiacchierano con gli uomini:
All’epoca, per due ragazze, considerare che un pub fosse loro quanto di qualunque uomo e bere al bancone era ancora una bella sfida. All’Hope and Anchor e in una manciata di altri locali di Londra nessuno ci faceva caso. La rivoluzione era arrivata e potevi stare tranquilla. Noi fingevamo di darlo per scontato, ma era ancora un’emozione. Altrove nel paese ci avrebbero preso per puttane, o trattate come tali.
Tuttavia, sposarsi, accasarsi, mettere su famiglia, essere sì assunta nei Servizi Segreti ma solo come assistente segretaria, sono ancora realtà quotidiane. Siamo nel 1973, l’anno della crisi energetica: l’Inghilterra ha problemi in Irlanda del Nord – di cui oggi come allora non si assume la responsabilità – con l’IRA e in generale con quelli che vengono bollati come terroristi, la Bloody Sunday con i suoi tredici morti è dell’anno prima, la disoccupazione non è mai stata così alta, il paese è appena entrato nel Mercato Comune Europeo, e già parecchi sentono minacciata insularità, autonomia, e addirittura la sicurezza nazionale, i sindacati stanno diventando sempre più importanti e politicizzati. Sono anni in cui si può vivere dignitosamente, divertendosi anche parecchio, con solo settecento sterline di reddito annuo.
[E sono già tre anni che i Beatles si sono sciolti: in soli dieci anni hanno cambiato la musica e influenzato il costume in modo irreversibile.]



Miele – Sweet Tooth è una divertente spy story – anche se ritengo che McEwan si sia divertito a scriverla più di me a leggerla – a suo modo tenera e rassicurante. E forse va oltre la storia di spionaggio, e si occupa soprattutto di scrittori e lettori, di romanzi e letteratura, e incastra il tutto come in una bella matrioska. Al punto che alla fine non ero più sicuro di star leggendo il romanzo che avevo in mano e non quello non ancora pubblicato annunciato e sintetizzato dallo scrittore co-protagonista.



Mi manca “Ian Macabre”, quello degli inizi, quello degli anni Ottanta e Novanta, quello morboso, che faceva venire i brividi. E già allora scriveva con talento e sapienza, con stile limpido, capacità di creare strutture perfette e una ineccepibile preparazione storico-scientifica.
Ma ora è diventato rassicurante, politically correct: anche se forse è più che altro diventato un conservatore considerato il suo appoggio all’invasione dell’Iraq e al nucleare. In ogni caso, io nelle sue pagine non mi ritrovo altrettanto bene, anche se ne apprezzo sempre la sopraffina capacità di scrittura.
Qui, a ulteriore disturbo, addirittura una nota – forse proprio un ritornello – di misoginia: la bella protagonista ne esce alquanto con le ossa rotte.