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Der fromme Tanz
Das Abenteuerbuch einer Jugend
Der Roman erzählt die Geschichte eines jungen Dichters, der in die großen Städte Berlin und Paris zieht, dort eintaucht in das Leben der Boheme und zugleich versucht, den Hoffnungen und Zielen seiner Generation künstlerischen Ausdruck zu verleihen. Selten zuvor war in der deutschen Literatur so offen von gleichgeschlechtlicher Liebe erzählt worden, wie es Klaus Mann in seinem ersten Roman tat, der 1925 erschien. Das Buch war ein bekenntnis zu der Form des Eros, die der Autor als seine eigene erkannt und akzeptiert hatte: zur Homosexualität.
Der Roman erzählt die Geschichte eines jungen Dichters, der in die großen Städte Berlin und Paris zieht, dort eintaucht in das Leben der Boheme und zugleich versucht, den Hoffnungen und Zielen seiner Generation künstlerischen Ausdruck zu verleihen. Selten zuvor war in der deutschen Literatur so offen von gleichgeschlechtlicher Liebe erzählt worden, wie es Klaus Mann in seinem ersten Roman tat, der 1925 erschien. Das Buch war ein bekenntnis zu der Form des Eros, die der Autor als seine eigene erkannt und akzeptiert hatte: zur Homosexualität.
187 pages, Paperback
First published January 1, 1926
About the author
Klaus Mann
189 books135 followers Born in Munich, Klaus Mann was the son of German writer Thomas Mann and his wife, Katia Pringsheim. His father was baptized as a Lutheran, while his mother was from a family of secular Jews.
Mann's most famous novel, Mephisto, was written in 1936 and first published in Amsterdam. The novel is a thinly-disguised portrait of his former brother-in-law, the actor Gustaf Gründgens. The literary scandal surrounding it made Mann posthumously famous in West Germany, as Gründgens' adopted son brought a legal case to have the novel banned after its first publication in West Germany in the early 1960s. After seven years of legal hearings, the West German Supreme Court upheld the ban, although it continued to be available in East Germany and abroad. The ban was lifted and the novel published in West Germany in 1981.
Mann died in Cannes from an overdose of sleeping pills on 21 May 1949, following further drug treatment. He likely committed suicide because of financial problems and social isolation. He was buried in Cannes at the Cimetière du Grand Jas.
Mann's most famous novel, Mephisto, was written in 1936 and first published in Amsterdam. The novel is a thinly-disguised portrait of his former brother-in-law, the actor Gustaf Gründgens. The literary scandal surrounding it made Mann posthumously famous in West Germany, as Gründgens' adopted son brought a legal case to have the novel banned after its first publication in West Germany in the early 1960s. After seven years of legal hearings, the West German Supreme Court upheld the ban, although it continued to be available in East Germany and abroad. The ban was lifted and the novel published in West Germany in 1981.
Mann died in Cannes from an overdose of sleeping pills on 21 May 1949, following further drug treatment. He likely committed suicide because of financial problems and social isolation. He was buried in Cannes at the Cimetière du Grand Jas.
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Community Reviews
Displaying 1 - 19 of 19 reviews
January 6, 2021
3.0-3.5/5.0
May 8, 2017
It took me a while to get through this book though it has only 180 pages. You have to be in the right mood. It isn't difficult exactly, the story is slight and the writing rich and descriptive, sometimes to excess, a swirl of ideas and emotions, but Klaus Mann was only 19 when he wrote the novel, published in 1925! And probably it speaks more affectively to the young? Mann says in the foreword: Perhaps no book needs to apologise more for its confusion at the very start than one which issues from our younger generation, deals with our younger generation and wants to be nothing more than an interpretation, expression, description and confession of that younger generation, its urgency, its perplexity- and perhaps its high hopes.
The novel reflects the confusions of its times, of a generation that came of age in the immediate aftermath of the Great War and its terrible slaughter of young men, when the young express little interest in the need for books, says Mann. It was a time of unrest and uncertainty, particularly in Germany: Where all this, this great dance, will lead is known to us least of all- I fear that a spiritually inspired human society and an ideal republic are the least likely results. We can have no information on how to solve this unrest; perhaps the solution will simply come from the great abyss, the apocalypse, a new war, a suicide of mankind. A timely reminder to those feeling aggrieved to be young in our troubled times they are not the first and won't be the last younger generation so afflicted, and luckier than many.
This makes the novel sound too serious and earnest. It offers a fascinating insiders view of the Weimar we know from films such as Cabaret and The Blue Angel, decadent, louche, exciting, druggy, feverish, tragic. The Berlin underworld and cabaret culture, tatty boarding houses, impecunious young men and girls trying to get by, landladies, night clubs, hustlers, rent boys and prostitutes, transvestites, lonely women and older men preying upon pretty young things. A Berlin that is both nightmare and blazing dream.
There's a lot about love, of course. Andreas Magnus, 18, is obsessed with no-good Niels, ignores poor, pale Paulchen who is in love with him. Andreas navigates his way hesitatingly, to understanding his sexuality and greater self-awareness, through a series of scenes more than any fully developed story, experiences of mind and body, filled with youthful philosophical musings, yearning and melancholy.
Presumably there's a large element of autobiography involved in Mann's book. Certainly it has the authenticity of lived experience, an era much covered in the years since. A fascinating first-hand account, though a far from perfect novel. I look forward to reading Mephisto (I have already seen the film adaptation).
The novel reflects the confusions of its times, of a generation that came of age in the immediate aftermath of the Great War and its terrible slaughter of young men, when the young express little interest in the need for books, says Mann. It was a time of unrest and uncertainty, particularly in Germany: Where all this, this great dance, will lead is known to us least of all- I fear that a spiritually inspired human society and an ideal republic are the least likely results. We can have no information on how to solve this unrest; perhaps the solution will simply come from the great abyss, the apocalypse, a new war, a suicide of mankind. A timely reminder to those feeling aggrieved to be young in our troubled times they are not the first and won't be the last younger generation so afflicted, and luckier than many.
This makes the novel sound too serious and earnest. It offers a fascinating insiders view of the Weimar we know from films such as Cabaret and The Blue Angel, decadent, louche, exciting, druggy, feverish, tragic. The Berlin underworld and cabaret culture, tatty boarding houses, impecunious young men and girls trying to get by, landladies, night clubs, hustlers, rent boys and prostitutes, transvestites, lonely women and older men preying upon pretty young things. A Berlin that is both nightmare and blazing dream.
There's a lot about love, of course. Andreas Magnus, 18, is obsessed with no-good Niels, ignores poor, pale Paulchen who is in love with him. Andreas navigates his way hesitatingly, to understanding his sexuality and greater self-awareness, through a series of scenes more than any fully developed story, experiences of mind and body, filled with youthful philosophical musings, yearning and melancholy.
Presumably there's a large element of autobiography involved in Mann's book. Certainly it has the authenticity of lived experience, an era much covered in the years since. A fascinating first-hand account, though a far from perfect novel. I look forward to reading Mephisto (I have already seen the film adaptation).
February 24, 2020
"Niels fuhr ihm von hinten über das Haar. 'Ja-' sagte er nur. Aber Andreas erschauerte unter dieser Berührung und unter dem Klang dieser Stimme."
Dieses Buch ist vieles zugleich: Ein Bildungsroman über einen Künstler, der seine Homosexualität entdeckt in einer umwühlenden Zeit. 1926 erschienen deutet dieser Roman schon einige Tendenzen zum Zweiten Weltkrieg an, doch zeigt es auch der Rausch der Weimarer Republik, mit sehr schönen Beschreibungen des Nachtlebens und der Kabaretts. Zwar dauert es ein wenig, bis das Buch im Gange kommt, doch wenn es einmal im Gange ist, will man weiterlesen. Einfühlsam beschreibt Klaus Mann die Schicksale von Andreas, der Niels liebt.
Klaus Mann veruntschuldigt sich im Vorwort für seinen ersten Roman, doch das hätte er nicht gebraucht. Er hat einfach einen guten Debütroman geschrieben.
Dieses Buch ist vieles zugleich: Ein Bildungsroman über einen Künstler, der seine Homosexualität entdeckt in einer umwühlenden Zeit. 1926 erschienen deutet dieser Roman schon einige Tendenzen zum Zweiten Weltkrieg an, doch zeigt es auch der Rausch der Weimarer Republik, mit sehr schönen Beschreibungen des Nachtlebens und der Kabaretts. Zwar dauert es ein wenig, bis das Buch im Gange kommt, doch wenn es einmal im Gange ist, will man weiterlesen. Einfühlsam beschreibt Klaus Mann die Schicksale von Andreas, der Niels liebt.
Klaus Mann veruntschuldigt sich im Vorwort für seinen ersten Roman, doch das hätte er nicht gebraucht. Er hat einfach einen guten Debütroman geschrieben.
May 4, 2023
Een vrij oninteressant debuut met een plot dat zeer weinig voorstelt, geschreven in een stijl die nog niet volledig ontwikkeld lijkt. De laatste tien bladzijden heb ik diagonaal gelezen. De roman is hier en daar wel interessant door de beschrijvingen van het Berlijnse nachtleven tijdens de jaren 20. 1.5/5
July 17, 2024
4.5
Te amo, Klaus !!!!!!!!!!!!!!
Te amo, Klaus !!!!!!!!!!!!!!
March 16, 2020
Qué se puede decir de un libro que empieza excusándose por los defectos literarios y argumentales que lo caracterizan. Al menos el autor fue honesto: la Danza piadosa no es una buena novela pese a su trascendencia documental. Básicamente consiste en una sucesión de escenas casi aleatorias, llenas de adjetivos y lamentaciones que opacan las dos tramas principales: i) la búsqueda de una identidad que hoy llamaríamos “de género”, en un contexto sociocultural y económico que tampoco es muy bien descrito más allá de lo anecdótico, y ii) la historia de amor no correspondido.
En la República de Weimar (1919-1933), posterior a la Primera Guerra y tras la humillación nacional de la derrota, el joven Andreas Magnus, protagonista de la novela, no consigue encontrar su lugar en una sociedad plena de artistas talentosos, en parte porque aún no visualiza aquella inspiración movilizadora que lo llevará eventualmente, según él, a pintar con mayores talento y sentimiento; además porque, en parte, esto último se encuentra íntimamente relacionado —en su experiencia de vida puntual, es decir desde su lugar de enunciación— por la represión de los impulsos que considera inapropiados. Impulsos que, a estas alturas, ya todos sabemos que están relacionados con su homosexualidad.
Para lograr un cambio motivacional, abandona su muy acomodado estilo de vida y se dirige a Berlín, donde conoce a un grupo de bohemios que transitan por su propia vida artística, intelectual, amorosa y sexual sin ningún tipo de reglas ni moral. A lo largo de las páginas, vemos a Andreas aprender sobre la vida y sobre sí mismo, pero también asistimos al Berlín “queer” —no se me ocurre otra palabra para adjetivar lo que se describe en la novela; incluso muchos personajes son evidentemente trans y otros simplemente nunca dejan constancia de su sexo o género—. Bares, boites, pensiones, calles oscuras que mezclan decadencia con vitalidad, tánatos y libido al igual que sus pobladores protagonistas y secundarios. Aquí se reúnen todas las clases sociales y todos los rangos socioculturales con el común denominador de explorar su sexualidad más allá de los límites permitidos/impuestos.
En esta búsqueda, Andreas Magnus conoce a Niels, súmmum de lo bello e inalcanzable, por quien sufrirá de amores pero también por quien conocerá la realidad un poco más allá de sus propias expectativas. De hecho, por él terminará en París, viviendo en una sociedad bastante más permisiva —aunque también más decadente—.
Lo interesante será poner en contexto a Andreas (que es el obvio alter ego de Klaus Mann). Alemania y Francia, se encontraban, por los años veinte, evolucionando hacia la normalización y despatologización médica, moral y religiosa de la homosexualidad, pero el camino que seguiría hasta la llegada del Tercer Reich sería más bien tortuoso, y con el nazismo la evolución devendría en consideraciones mucho más complejas, imposibles de reducir a la persecución o a la homofobia —considerando que el nazismo ayudó a construir la identidad del gay actual, masculino, vital, blanco, de apariencia hétero y aspecto saludable, y con ello a normalizar la homonormatividad y el patriarcado como aspiraciones identitarias de lo LGBT, características que la teoría queer cuestiona—. Algunos textos científicos —Ulrich, Von Kraft-Ebing, Hirscchfeld, Edward Carpenter, Havelock Ellis— y literarios —Radclyffe Hall, Virginia Woolf, Gertrude Stein— de la época ayudarían a moldear la homosexualidad como la conocemos hoy en día y acuñarían conceptos como “uranismo” e “inversión sexual” pero sin darles un juicio de valor; sin embargo, el sujeto político gay, lesbiana o trans no solo no existía aún sino que tampoco tenía delimitada la diversidad de identidades que le conocemos ahora. Así, “invertidos” y “uranistas” eran todos los cuerpos y las mentes no-heterosexuales que tenían una cierta conciencia de su diferencia y de que su ciudadanía/humanidad estaba desdibujada.
En ese sentido, el dolor que lacera el alma de Andreas Magnus no es muy diferente del de cualquier personaje “heterosexual” de Hesse o Camus —heterosexual entre comillas porque bueno… sus personajes tampoco son tan fácilmente encasillables y más de uno se envuelve en búsquedas del sí mismo bastante “queer”; ¿o qué otra cosa es sino La metamorfosis kafkiana?—. Incluso, podríamos decir que hay una mayor especificidad homosexual en el sufrimiento de Gustav von Aschenbach, protagonista de La muerte en Venecia, publicada en 1911 por Thomas Mann, padre de Klaus y también todoterreno sexual (diríamos, con terminología ochentera, que fue un “bisexual”). Anótese de paso que Niels, el objeto esquivo amoroso de Andreas, es casi un calco de Tadzio.
Pero esto solo sitúa a Klaus Mann en el vórtice de un territorio, una época y de un estilo literario específicos: el amor, heterosexual o no, basado en ideales de belleza y libertad extremos, es de una amoralidad absoluta y de una sexualidad sin fronteras, a tal punto que nos habla de sentimientos muy intensos que no distinguen los límites de sangre, amistad, edad… En La danza piadosa hay varias alusiones explícitas al sexo entre menores, y de menores con hombres y mujeres bastante mayores, todo muy normalizado; también tenemos la extraña relación, entre el cariño y el deseo, de Andreas con su propia hermana menor —siete años— y la más bien amistad antes que romance con su novia, Ursula.
Y sin embargo, nuevamente en contexto, la novela escandalizó en su época por su descripción desfachatada de lo que fue la “escena gay” berlinesa. Nuevamente sin los límites conceptuales de hoy, no se trata de una escena estrictamente gay sino que caracteriza más bien el malestar social de la época y el territorio, algo que quizás haya influido, en un ejercicio de colonización, para la construcción de lo LGBT occidental asociado con el sufrimiento y la sordidez. Mas la tibieza de las pasiones descritas, el panfletario discurso político moralizador, el exceso de descripciones —que tal vez sí sean relevantes para visualizar a aquellos seres que Judith Butler llamaría de “ininteligibles”— que por momentos llegan a cansar, y la recatafila de adjetivos calificativos que pretenden darle intensidad al relato caracterizan una obra bastante menor. Tal vez en Mefisto, otra novela de Klaus Mann, igualmente escandalosa en su tiempo solo que por temas más bien políticos, la narrativa se encuentre mejor lograda. Habría que sacarse el clavo.
Con todo, La danza piadosa no llega a ser tan aburrida como, por ejemplo, El lobo estepario o Siddharta. Tal vez porque tiene un valor documental que trasciende sus méritos artísticos, y porque en su dificultad en redondear los personajes se evidencia el germen de la construcción de gais, lesbianas, trans y queers como sujetos políticos, en primera instancia, y como seres humanos normales como colofón. Probablemente mucho de lo que esta reseña señala como defectos de la novela no sea otra cosa que la pugna entre el retrato de dichos sujetos y la tremenda presión política, religiosa y social que ellos respiraban en la Alemania prenazi.
En la República de Weimar (1919-1933), posterior a la Primera Guerra y tras la humillación nacional de la derrota, el joven Andreas Magnus, protagonista de la novela, no consigue encontrar su lugar en una sociedad plena de artistas talentosos, en parte porque aún no visualiza aquella inspiración movilizadora que lo llevará eventualmente, según él, a pintar con mayores talento y sentimiento; además porque, en parte, esto último se encuentra íntimamente relacionado —en su experiencia de vida puntual, es decir desde su lugar de enunciación— por la represión de los impulsos que considera inapropiados. Impulsos que, a estas alturas, ya todos sabemos que están relacionados con su homosexualidad.
Para lograr un cambio motivacional, abandona su muy acomodado estilo de vida y se dirige a Berlín, donde conoce a un grupo de bohemios que transitan por su propia vida artística, intelectual, amorosa y sexual sin ningún tipo de reglas ni moral. A lo largo de las páginas, vemos a Andreas aprender sobre la vida y sobre sí mismo, pero también asistimos al Berlín “queer” —no se me ocurre otra palabra para adjetivar lo que se describe en la novela; incluso muchos personajes son evidentemente trans y otros simplemente nunca dejan constancia de su sexo o género—. Bares, boites, pensiones, calles oscuras que mezclan decadencia con vitalidad, tánatos y libido al igual que sus pobladores protagonistas y secundarios. Aquí se reúnen todas las clases sociales y todos los rangos socioculturales con el común denominador de explorar su sexualidad más allá de los límites permitidos/impuestos.
En esta búsqueda, Andreas Magnus conoce a Niels, súmmum de lo bello e inalcanzable, por quien sufrirá de amores pero también por quien conocerá la realidad un poco más allá de sus propias expectativas. De hecho, por él terminará en París, viviendo en una sociedad bastante más permisiva —aunque también más decadente—.
Lo interesante será poner en contexto a Andreas (que es el obvio alter ego de Klaus Mann). Alemania y Francia, se encontraban, por los años veinte, evolucionando hacia la normalización y despatologización médica, moral y religiosa de la homosexualidad, pero el camino que seguiría hasta la llegada del Tercer Reich sería más bien tortuoso, y con el nazismo la evolución devendría en consideraciones mucho más complejas, imposibles de reducir a la persecución o a la homofobia —considerando que el nazismo ayudó a construir la identidad del gay actual, masculino, vital, blanco, de apariencia hétero y aspecto saludable, y con ello a normalizar la homonormatividad y el patriarcado como aspiraciones identitarias de lo LGBT, características que la teoría queer cuestiona—. Algunos textos científicos —Ulrich, Von Kraft-Ebing, Hirscchfeld, Edward Carpenter, Havelock Ellis— y literarios —Radclyffe Hall, Virginia Woolf, Gertrude Stein— de la época ayudarían a moldear la homosexualidad como la conocemos hoy en día y acuñarían conceptos como “uranismo” e “inversión sexual” pero sin darles un juicio de valor; sin embargo, el sujeto político gay, lesbiana o trans no solo no existía aún sino que tampoco tenía delimitada la diversidad de identidades que le conocemos ahora. Así, “invertidos” y “uranistas” eran todos los cuerpos y las mentes no-heterosexuales que tenían una cierta conciencia de su diferencia y de que su ciudadanía/humanidad estaba desdibujada.
En ese sentido, el dolor que lacera el alma de Andreas Magnus no es muy diferente del de cualquier personaje “heterosexual” de Hesse o Camus —heterosexual entre comillas porque bueno… sus personajes tampoco son tan fácilmente encasillables y más de uno se envuelve en búsquedas del sí mismo bastante “queer”; ¿o qué otra cosa es sino La metamorfosis kafkiana?—. Incluso, podríamos decir que hay una mayor especificidad homosexual en el sufrimiento de Gustav von Aschenbach, protagonista de La muerte en Venecia, publicada en 1911 por Thomas Mann, padre de Klaus y también todoterreno sexual (diríamos, con terminología ochentera, que fue un “bisexual”). Anótese de paso que Niels, el objeto esquivo amoroso de Andreas, es casi un calco de Tadzio.
Pero esto solo sitúa a Klaus Mann en el vórtice de un territorio, una época y de un estilo literario específicos: el amor, heterosexual o no, basado en ideales de belleza y libertad extremos, es de una amoralidad absoluta y de una sexualidad sin fronteras, a tal punto que nos habla de sentimientos muy intensos que no distinguen los límites de sangre, amistad, edad… En La danza piadosa hay varias alusiones explícitas al sexo entre menores, y de menores con hombres y mujeres bastante mayores, todo muy normalizado; también tenemos la extraña relación, entre el cariño y el deseo, de Andreas con su propia hermana menor —siete años— y la más bien amistad antes que romance con su novia, Ursula.
Y sin embargo, nuevamente en contexto, la novela escandalizó en su época por su descripción desfachatada de lo que fue la “escena gay” berlinesa. Nuevamente sin los límites conceptuales de hoy, no se trata de una escena estrictamente gay sino que caracteriza más bien el malestar social de la época y el territorio, algo que quizás haya influido, en un ejercicio de colonización, para la construcción de lo LGBT occidental asociado con el sufrimiento y la sordidez. Mas la tibieza de las pasiones descritas, el panfletario discurso político moralizador, el exceso de descripciones —que tal vez sí sean relevantes para visualizar a aquellos seres que Judith Butler llamaría de “ininteligibles”— que por momentos llegan a cansar, y la recatafila de adjetivos calificativos que pretenden darle intensidad al relato caracterizan una obra bastante menor. Tal vez en Mefisto, otra novela de Klaus Mann, igualmente escandalosa en su tiempo solo que por temas más bien políticos, la narrativa se encuentre mejor lograda. Habría que sacarse el clavo.
Con todo, La danza piadosa no llega a ser tan aburrida como, por ejemplo, El lobo estepario o Siddharta. Tal vez porque tiene un valor documental que trasciende sus méritos artísticos, y porque en su dificultad en redondear los personajes se evidencia el germen de la construcción de gais, lesbianas, trans y queers como sujetos políticos, en primera instancia, y como seres humanos normales como colofón. Probablemente mucho de lo que esta reseña señala como defectos de la novela no sea otra cosa que la pugna entre el retrato de dichos sujetos y la tremenda presión política, religiosa y social que ellos respiraban en la Alemania prenazi.
January 28, 2010
I really, REALLY wanted to like this book. It had so much promise. A young gay man from a good family running away to Berlin in the crazy 20s. I was hoping for some major raunch or at least decadence. Maybe I'm wrong to judge the book for lacking in both, but it was so mind-numbingly boring. Andreas' character development was super limited and he didn't seem real to me at all.
Furthermore, more than ANY other book I've ever read, this one has to top them all in the category of adjectives. This book is DEATH by adjective. My jaw literally dropped several times as I read entire paragraphs overflowing with adjective after fucking adjective - Mann is totally out of control and his pearly descriptions are at the expense of plot, character development, and believability. To make matters worse, he overuses several adjectives so many times I couldn't believe it. I wonder if there's another work in all of German literature that contains the word "unbarmherzig" (unmerciful) more than "Der Fromme Tanz" does. Out.of.control.
Yet still, Klaus Mann is such an interesting character, and I'm going to try and give him another chance.
Furthermore, more than ANY other book I've ever read, this one has to top them all in the category of adjectives. This book is DEATH by adjective. My jaw literally dropped several times as I read entire paragraphs overflowing with adjective after fucking adjective - Mann is totally out of control and his pearly descriptions are at the expense of plot, character development, and believability. To make matters worse, he overuses several adjectives so many times I couldn't believe it. I wonder if there's another work in all of German literature that contains the word "unbarmherzig" (unmerciful) more than "Der Fromme Tanz" does. Out.of.control.
Yet still, Klaus Mann is such an interesting character, and I'm going to try and give him another chance.
September 20, 2023
There are passages so cerebral that they feel incomprehensible, but for the most part I had a good time with the novel. Marketed as the best surviving representation of the gay underworld in Berlin during the 20s, Mann goes into enough detail, and is explicit enough with the feelings of his gay characters, that it does feel that way.
January 5, 2017
Les aventures sentimentales d'un jeune allemand dans les années 20. Le roman vaut pour son évocation sans pudeur de l'homosexualité, mais le récit n'est pas non plus passionnant. Je m'attendais à mieux.
February 11, 2021
“Chacun avait déposé son chant à ses pieds - le chant de sa vie. Quant à lui, il n’avait pas encore de vie. Il avait fait toutes sortes de tentatives en ce sens, des efforts, des élans ébauchés. Il n’avait pourtant pas encore trouvé sa mélodie - ni lui, ni sa génération.”
October 31, 2019
Prvotina Klause Manna je ukázkou romantismu, ze které by má češtinářka na gymplu plesala. Máme tu mladého hrdinu zmítaného emocemi, rozhodnutí učiněná o půlnoci i lyriku převažující nad epickým dějem. A čte se to moc hezky. Stejně jako Heinrich Mann i Klaus umí pracovat s metaforami a malovat nám před očima atmosféru místa. Bohužel je hlavní hrdina, Andreas Magnus, neskutečně nekonzistentní. Důležitým prvkem této knihy je právě vývoj hlavního hrdiny - ovšem je trochu podivné, když se na posledních dvou stránkách otočí zády k tomu, pro co v předchozích padesáti skákal do kaluží.
Téma sebevraždy je v knize několikrát přetřásáno, pro dnešního čtenáře poněkud neumě. Zbožný tanec je záblesk mladí v době dávno minulé, je to hledání vlastní podstaty ve světě po velké válce, je to změť hlubokomyslných vět - takové košaté dílo, které přímo křičí, že je autorovým literárním debutem.
Téma sebevraždy je v knize několikrát přetřásáno, pro dnešního čtenáře poněkud neumě. Zbožný tanec je záblesk mladí v době dávno minulé, je to hledání vlastní podstaty ve světě po velké válce, je to změť hlubokomyslných vět - takové košaté dílo, které přímo křičí, že je autorovým literárním debutem.
March 16, 2023
I did enjoy this but I also found it problematic. I'm not sure if it was the translation or the original text that was the issue, when it comes to how impenetrable some of the language was, not to mention the casual racism.
The MC Andreas is unlikeable. Not just because he's a privileged man who runs off to find himself (where is the working class representation in queer books, regardless of cannon etc?) but because he's callous and poorly drawn. Further to this, when a character commits suicide after declaring their love for him the MC just shrugs and ignores it.
The aspects of this that I enjoyed most were the depictions of the bawdy and tawdry lives of the queer miscreants of Berlin, and subsequently Paris. It's a slim book and feels underwritten in as much as the characters don't leap off the page and the author is more concerned with writing about abstract concepts of art and literature than of telling a story.
The MC Andreas is unlikeable. Not just because he's a privileged man who runs off to find himself (where is the working class representation in queer books, regardless of cannon etc?) but because he's callous and poorly drawn. Further to this, when a character commits suicide after declaring their love for him the MC just shrugs and ignores it.
The aspects of this that I enjoyed most were the depictions of the bawdy and tawdry lives of the queer miscreants of Berlin, and subsequently Paris. It's a slim book and feels underwritten in as much as the characters don't leap off the page and the author is more concerned with writing about abstract concepts of art and literature than of telling a story.
This entire review has been hidden because of spoilers.
Read
February 13, 2023A strange little book. My edition was published by the Gay Men's Press, whose existence I mourn, having learned of it, and I found it at the London Friend lending library, with a little pink card from the 90s in its front pocket. Perfection.
The plot is not really the point, but what is? The mood, I think - the tense, despairing, yearning, foreboding, lethargic mood. It's evocative and compelling and tragic. The whole thing is oddly dreamlike despite its frequent earthiness. I rather liked it.
The plot is not really the point, but what is? The mood, I think - the tense, despairing, yearning, foreboding, lethargic mood. It's evocative and compelling and tragic. The whole thing is oddly dreamlike despite its frequent earthiness. I rather liked it.
July 12, 2021
Ein junger Schriftsteller, ein junger Protagonist, ein frischer Wind in meinem Lesejahr.
Zu Anfang habe ich mich schwer getan, die noch konstruiert wirkende Sprache zu lesen und die nicht recht in Fahrt kommen wollende Geschichte des Andreas zu verfolgen. Mit seinen ersten Begegnungen mit seiner Nische des damaligen Berlins wurde mein Interesse wieder neu geweckt. Wir als Leser begegnen Charakteren, die nicht flach wirken, hinter ihren Beschreibungen liegen Phänomene und ganze Welten versteckt, die unsere Phantasie ausfüllen darf. Ich finde es faszinierend, dass dies Klaus Mann auf so wenig Seiten so eindrücklich gelingt.
Ähnlich ist es mit der Handlung selbst. Vieles bleibt unausgesprochen, schwebt zwischen der Schilderung von üblichen Abläufen und Gewohnheiten, Vorstellungen und konkretem Geschehen. Zudem verliert die Handlung sehr schnell die Haftung zum sicheren Boden der Zeit, sie verschwimmt vielmehr zunehmend zu beinahe traumhaft anmutenden Episoden. Diese Taktik Manns wirkt aber nicht künstlich sondern schien mir als eine ganz natürliche Folge der Entwicklung von Andreas' Selbstwahrnehmung, der seine Persönlichkeit und Identität (des Insichruhenden, des Homosexuellen, des Freundes, des Frommen) mit der Zeit erst entdeckt, zu akzeptieren lernt und vor der Welt (und besonders seiner Familie und seiner Verlobten) mit Leben füllt.
Die Betonung des Religiösen empfand ich keinesfalls als störend. Tatsächlich waren diese Passagen der Selbstreflexion, der Wahrnehmung der Träume, Visionen und Offenbarungen für mich ein sehr interessanter Teil des Buches. Klaus Mann berührt so universelle Fragestellungen, die so wichtig sind in unserem (zumindest westlichen) Diskurs über Religionen, mit einer sehr, sehr großen Natürlichkeit und Einfachheit.
Alles in allem also ein empfehlenswertes Buch!
Zu Anfang habe ich mich schwer getan, die noch konstruiert wirkende Sprache zu lesen und die nicht recht in Fahrt kommen wollende Geschichte des Andreas zu verfolgen. Mit seinen ersten Begegnungen mit seiner Nische des damaligen Berlins wurde mein Interesse wieder neu geweckt. Wir als Leser begegnen Charakteren, die nicht flach wirken, hinter ihren Beschreibungen liegen Phänomene und ganze Welten versteckt, die unsere Phantasie ausfüllen darf. Ich finde es faszinierend, dass dies Klaus Mann auf so wenig Seiten so eindrücklich gelingt.
Ähnlich ist es mit der Handlung selbst. Vieles bleibt unausgesprochen, schwebt zwischen der Schilderung von üblichen Abläufen und Gewohnheiten, Vorstellungen und konkretem Geschehen. Zudem verliert die Handlung sehr schnell die Haftung zum sicheren Boden der Zeit, sie verschwimmt vielmehr zunehmend zu beinahe traumhaft anmutenden Episoden. Diese Taktik Manns wirkt aber nicht künstlich sondern schien mir als eine ganz natürliche Folge der Entwicklung von Andreas' Selbstwahrnehmung, der seine Persönlichkeit und Identität (des Insichruhenden, des Homosexuellen, des Freundes, des Frommen) mit der Zeit erst entdeckt, zu akzeptieren lernt und vor der Welt (und besonders seiner Familie und seiner Verlobten) mit Leben füllt.
Die Betonung des Religiösen empfand ich keinesfalls als störend. Tatsächlich waren diese Passagen der Selbstreflexion, der Wahrnehmung der Träume, Visionen und Offenbarungen für mich ein sehr interessanter Teil des Buches. Klaus Mann berührt so universelle Fragestellungen, die so wichtig sind in unserem (zumindest westlichen) Diskurs über Religionen, mit einer sehr, sehr großen Natürlichkeit und Einfachheit.
Alles in allem also ein empfehlenswertes Buch!
August 5, 2021
Es beginnt mit dem jungen Andreas, der an seiner Fähigkeit als Maler zweifelt. Er beschließt nach Berlin durchzubrennen, ohne Geld oder Bekanntschaften, wo er schließlich Freunde und Arbeit in einem Kabarett findet. Bei einem Ausflug trifft er den schönen Niels, in den er sich verliebt...
Ich konnte das Buch kaum aus der Hand legen. Die Darstellung des Berliner Nachtlebens in den 20ern, die gefühlvolle Sprache, der Einblick in die damalige LGBT-Szene...einfach perfekt
Ich konnte das Buch kaum aus der Hand legen. Die Darstellung des Berliner Nachtlebens in den 20ern, die gefühlvolle Sprache, der Einblick in die damalige LGBT-Szene...einfach perfekt
This entire review has been hidden because of spoilers.
April 16, 2019
Nun schildere ich euch meine Eindrücke und Überlegungen zu Klaus Manns erstem Roman „der Fromme Tanz“, in dem der damals Neunzehnjährige 1926 seine Homosexualität offen legte. Dieser Roman gilt als einer der ersten sogenannten „Homosexuellenromane“ in deutscher Sprache.
Der Roman begleitet den großbürgerlichen, künstlerisch veranlagten, 19 Jahre jungen, homosexuellen Andreas Magnus durch seinen Ausbruch aus dem Elternhause. Seine Reisen führen ihn nach Berlin, Köln, Hamburg und Paris in denen Andreas seine Liebe (Niels) und sich selbst zu suchen versucht und all die Widrigkeiten des Lebens mitbekommt. Unzählige Weggefährten, wie bspw. das Fräulein Franziska, die ihn als Dichter auf die Bühne brachte, begleiten Andreas Reifung intensivst zwischen Zigaretten, Ausschweifungen, Koks und den ihm ergebenen Gönnern.
Der Roman erzählt gleichsam von Liebe, Abenteuer, Sehnsucht und Zweifeln und besonders der zweite Teil des Romans ist sehr fesselnd.
Das Werk enthält noch nicht so sehr, die sprachliche Leichtigkeit und Brillianz, die ich von Klaus Mann aus dem späteren Werk so gewöhnt war, was an sich logisch, aber auch schade ist.
Zudem bemängele ich ein wenig die Vielzahl der kurz eingeführten Charaktere, die den Roman passagenweise ein wenig unübersichtlich machen.
3,5/5
Meine Ausgabe ist die 1987er aus dem @rowohltverlag .
Das Cover ziert Otto Dix „Großstadt“ von 1927/28
Der Roman begleitet den großbürgerlichen, künstlerisch veranlagten, 19 Jahre jungen, homosexuellen Andreas Magnus durch seinen Ausbruch aus dem Elternhause. Seine Reisen führen ihn nach Berlin, Köln, Hamburg und Paris in denen Andreas seine Liebe (Niels) und sich selbst zu suchen versucht und all die Widrigkeiten des Lebens mitbekommt. Unzählige Weggefährten, wie bspw. das Fräulein Franziska, die ihn als Dichter auf die Bühne brachte, begleiten Andreas Reifung intensivst zwischen Zigaretten, Ausschweifungen, Koks und den ihm ergebenen Gönnern.
Der Roman erzählt gleichsam von Liebe, Abenteuer, Sehnsucht und Zweifeln und besonders der zweite Teil des Romans ist sehr fesselnd.
Das Werk enthält noch nicht so sehr, die sprachliche Leichtigkeit und Brillianz, die ich von Klaus Mann aus dem späteren Werk so gewöhnt war, was an sich logisch, aber auch schade ist.
Zudem bemängele ich ein wenig die Vielzahl der kurz eingeführten Charaktere, die den Roman passagenweise ein wenig unübersichtlich machen.
3,5/5
Meine Ausgabe ist die 1987er aus dem @rowohltverlag .
Das Cover ziert Otto Dix „Großstadt“ von 1927/28
December 9, 2017
This is Klaus Mann's first novel and it reads like a first novel- promising, but painfully tryhard.
Read
October 29, 2023Poor translation.
February 13, 2017
I did it! And have thoughts, but for now will limit myself to this:
It reminded me of "Wings" by Mikhail Kuzmin.
And the book was pleasantly poetic, but unsatisfying plot-wise.
It reminded me of "Wings" by Mikhail Kuzmin.
And the book was pleasantly poetic, but unsatisfying plot-wise.
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