Cada vez me chirrían más las escenas de sexo. Me parecen caspa pura. Las persecuciones de coches me sobran ya todas y las peleas también. Son demasiado plásticas para mí; andan muy muy lejos de la violencia real. Odio los zascas en los diálogos y me irritan las miradas y sonrisas cómplices entre personajes que tienen el pecho hinchado porque han realizado alguna heroicidad. Odio los personajes molones de cara a la galería. Ni que decir tiene que me dan ganas de vomitar el postureo y las coreografías de baile. Si a esto añadimos que las escenas explícitas de pinchazos, cortes y heridas abiertas en general no me atraen nada, que me parece ridícula cualquier escena escatológica y me aburren los personajes mirando al infinito, se puede decir que poco me queda ya. Sobre todo teniendo en cuenta que las obras teatrales me aburren soberanamente y los melodramas no los quiero ni en pintura. Si hay niños hablando en la película, la dejo de ver. Y si el protagonista es un mazao, a tomar por saco, no me interesa.
Evidentemente me sobran todas aquellas escenas de gente cocinando, gente mirando al prota por la tele con carita de solidarios, enfermos terminales, policías obsesionados con un caso, malos apareciendo de la nada detrás del bueno, malos que hay que matar tres veces, buenos que parecen que van a morir y todas las escenas en las que haya una explosión.
Familias cantando en el coche y actores con cara de niñato siempre con cigarrillo en la boca, fuera. Cámara lenta y películas en blanco y negro forzado, fuera. Giros retorcidos de guion, fuera. Casualidades imposibles o absurdas, fuera. Personajes enfurruñados, out.
Si el personaje es un héroe por lo que sea, cualquier cosa, por muy inocente que sea, yo qué sé, porque le ha regalado unas flores a su madre, y me lo remarcas con una miradita de su hermana, se me retuercen las tripas. Me da igual que me manipulen, pero saber que me intentan manipular no lo puedo soportar.
Por eso esta peli me gusta. O porque me pilló en un día tonto.

La Mascota Es Primero (PIF, por sus siglas en inglés), es un subgénero relativamente nuevo, que dio sus primeros pasos a finales de los 80 con películas como Atracción Fatal, con capacidad para sorprender con otras como La Guerra De Los Rose. Se ambienta en barrios acomodados y tiene por protagonista a una familia rubia americana. Relativamente nuevo pero para nada novedoso, más bien se puede decir que ya está trillado.
Esto es un problema dentro del Suspense, porque está bastante claro todo lo que va a pasar, y en consecuencia no hay intriga que valga, salvo que el guión se corrompa y derive en algo surrealista o estrambótico que lo desligue del subgénero,
Esta miniserie sigue de forma estricta todos los pasos que éste dictó 4 décadas atrás, incluído el “todos pueden ser el asesino” (ZAZ, por sus siglas en danés) que ha invadido las series de policias de todas las plataformas. Tiene buenos actores, e incluso buenas interpretaciones, y por supuesto fotografia, música, y esos algos, están bien. Cuando hay pasta es lo normal. Un poco por encima de la media están los diálogos, aunque solo sea por no ser ni ridículos ni forzados (ya nadie pide más)

Pero este Vigilante nació atrapado en su propia naturaleza y ni siquiera intentó escapar, así que tampoco hay nada que reprochar.

Nunca ha estado Dahmer en mi top five de monstruos reales, pero la verdad que la serie me ha despertado el interés por el sujeto este.
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El primer capítulo es soporífero y aunque en el segundo comienza a despegar, parece que en el tercero vaya a quedar atascado. Ya en el cuarto se reinventa y para el quinto se comienzan a volcar en la mesa hasta los ochos de la baraja consiguiendo generar dudas sobre infinidad de asuntos sociales barra humanos: frivolidad, maldad, justicia, racismo, culpa, incompetencia, dinero, morbo y todo lo que se te ocurra.

Pero hay algo que no se menciona ni de refilón. El bigote.
La proporción de asesinos en serie que llevaban bigote en el momento álgido de sus carreras es excesivamente alta. Ahí hay algo seguro. ¡Hay que investigarlo!
Traumas infantiles, piromanía, maltrato animal, deformaciones en el cerebro.. Todo eso está muy bien, pero ¿qué pasa con el mostacho?

No era que se necesitase platica, ni grandes actores, ni fotografía de cine. Sí eñor, lo que pedía la vida de Pablo Emilio era una telenovela colombiana. ¿Cómo así? Sí, claro que sí, una bien verraca como esta, con un montaje disparatado, unas interpretaciones surrealistas y su buena música de tragaperras.
Porque con su retórica trastabillada y sus dichos de parceros, precursores del más exquisito mamigüevo, logra hipnotizarte, a pesar de algunos episodios interminables, es verdad, que tratan de sensibilizar innecesariamente mediante la trágica realidad de los hechos.
Tropecientos capítulos, como se demanda de estos seriales, donde se mezclan alocadamente el humor y el drama y que dejan personajes memorables como el Mariachi, el Marino, la Mireyita o el Chili.
Las escenas de acción son de traca, las entradas de imágenes reales son a capón y los personajes secundarios no tienen final, salvo que los maten en algún episodio. A veces hay que tirar de subtítulos y entoes cuando señalan [música de acción] es inevitable partirse de risa. Pero no nos engañemos, esta era una vuelta necesaria y seria; y la prefiero mil veces antes, con sus cómicas interpretaciones, que la pretenciosa Narcos con sus elogiadísimas interpretaciones de método.
Hágale pues

Desde que nos idiotizaron con el progreso, la gente es de un agradecido con el humor que asusta.

Un monólogo en un teatro. Ahí se ve clarísimo. El tipo del micrófono dice "hola, caracola" y algunos ya se están descojonando.

En el cine también pasa. La Sala esta deseosa de que haya algo para poder reírse. A la mínima chorrada, quitan el filtro y sueltan una carcajada enorme.

Da miedo.

No sé si es que estamos amargados entre semana y tenemos la fiebre del finde, opio puro que nos regala el sistema, donde nos vemos obligados a disfrutar, y al hacerlo inconscientemente creamos una extraña sensación artificial de que merece la pena seguir aquí.
Yo prefiero gruñir si no me hace gracia.

Hijo, relájate un poco, disfruta, que es sábado.
No me da la gana. Prefiero ser un cascarrabias que un mandíbula sumisa. No me río con DiCaprio. No me creo su papel. Su mierda de papel. No es para él. Se lo dan a él para ganar más dinero. Y lo ganan.
Pero no tiene gracia. Meryl Streep, Jennifer Lawrence, Cate Blanchett... ¿tienen claro lo que se denuncia? ¿de qué coño va este invento? ¿Fagocitación, implosión, rumia?

Si la denuncia ha quedado clara a los 20 minutos, ¿porqué la prolongan dos horas más? ¿Que están tramando?
En fin, una vez más, basura americana. No reciclabe.